Der Nebel

Der Nebel ist weder hier noch dort. Er ist das Dazwischen.

Er beginnt im eigenen Zimmer. Die Farben ziehen sich aus den Postern zurück, der Boden wird weich, die Tür öffnet sich in eine Landschaft ohne Wände. Winzige Tropfen auf der Haut. Kühle Luft, die nach nichts riecht.

Der Nebel atmet. Wer Panik hat, sieht ihn dunkelblau werden und unruhig. Wer zählt, ein, zwei, drei, halten, wird ihn heller machen. Dann spürt man seinen Puls. Es ist derselbe wie der eigene.

Manche gehen einfach hindurch. Andere bleiben stehen, weil sie nicht wissen, wohin sie gehören. Und einer steht immer dort und hält Wache. Ein alter Mann mit einem Ring.